Hoy no es viernes. Es miércoles de ceniza: ceniza se me antoja el color del día, cenizas se empeña en remover este Partido Impopular que desgobierna y no gobierna, recorta, prohíbe, parte, reparte decretos, palos y desprecio a partes iguales sin pudor ni decoro, sí, he dicho decoro.Hoy no es viernes. Es miércoles de ceniza porque el Ayuntamiento de Berja, pueblo donde trabajo, peno, río, lloro y vivo unas horas cada día, ha retirado el nombre a la Plaza Federico García Lorca, sustituyéndolo por Placetilla de las Monjas (nombre antiguo). Idea ceniza de algunos grises que pretenden recuperar el blanco y negro.Hoy no es viernes, es un miércoles vil porque hoy en Berja borrarán a un grandísimo escritor, pero ¿quién podrá borrar estos versos, si los echamos a volar?
Pero que todos sepan que no he muerto;
Que hay un establo de oro en mis labios;
Que soy el pequeño amigo del viento oeste;
Que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.
Federico García Lorca.
3 Comentarios
Por cierto, por si a alguien le interesa, el poema de nuestro anónimo amigo es de Mario Benedetti.
Querido anónimo: Me dejas muda. Comentarios como el tuyo dejan mi entrada en un segundísimo plano. Un abrazo y muchas gracias por tan bellas palabras.
… Y desde enonces en Berja, indefectiblemente, cada miércoles de ceniza, nadie sabe ni cómo ni por qué, la Placetilla de las Monjas amanecía toda engalanada con versos de Ferderico. Estaban en los árboles, en las farolas, por los bancos, por el suelo… y el pueblo iba y los leía; y se hacia así la letra fiesta. De autoría solo había una excepción, los versos de un tal Mario que también aparecían:
Ese gran simulacro
Cada vez que nos dan clases deamnesia
como si nunca hubieran existido
los combustibles ojos del alma
o los labios de la pena huérfana
cada vez que nos dan clases de amnesia
y nos conminan a borrar
la ebriedad del sufrimiento
me convenzo de que mi región
no es la farándula de otros
en mi región hay calvarios de ausencia
muñones de porvenir / arrabales de duelo
pero también candores de mosqueta
pianos que arrancan lágrimas
cadáveres que miran aún desde sus huertos
nostalgias inmóviles en un pozo de otoño
sentimientos insoportablemente actuales
que se niegan a morir allá en lo oscuro
el olvido está lleno de memoria
que a veces no caben las
remembranzas
y hay que tirar rencores por la
borda
en el fondo el olvido es un gran
simulacro
nadie sabe ni puede / aunque
quiera / olvidar
un gran simulacro repleto de
fantasmas
esos romeros que peregrinan por
el olvido
como si fuese el camino de santiago
el día o la noche en que el olvido
estalle
salte en pedazos o crepite /
los recuerdos atroces y de
maravilla
quebrarán los barrotes de fuego
arrastrarán por fin la verdad por
el mundo
y esa verdad será que no hay
olvido